domingo, 30 de diciembre de 2012

Final de Ruta

                                                         
                                                           I

Allí, si daba un puntapié, encontraba
una bellota y un tornillo oxidado.

Si levantaba la mirada, la chimenea de una fábrica
y una montaña adormecida.

Si escuchaba, una locomotora haciendo maniobras
y un caballo al trote.

¿Es motivo de asombro que pensase
que era mejor pensárselo dos veces?

                                                           II

Cuando hablaban del tesoro de la prudente ardilla,
éste resplandecía como las ofrendas de un pesebre.

Cuando hablaban del Mammón de la iniquidad, la calderilla
de mis bolsillos se ponía al rojo vivo, como un hornillo.

Yo era el torrente de marzo y sus pendientes
y sufría el límite de cada reivindicación.

                                                           III

Era más fácil llevar dos cubos que uno.
Yo crecí entre ellos.

Con la mano izquierda colocaba la pesa cabal de hierro.
Con la derecha dejaba caer un último granito en la balanza.

Donde yo nací confluían baronías y parroquias.
Cuando me encontraba en la pasadera central

era el último conde a caballo que aún parlamentaba
en medio del río, al alcance del oído de sus pares.


*Seamus Heany, The Haw Lantern. (Trad. Dídac Pujol Morillo)


domingo, 9 de diciembre de 2012

Ovocito




Pongámonos al rifirrafe
de la concepción,
dejémonos las gónadas
por la prole planetaria,
hagamos porra
para el plebiscito celular,
atendamos a la gestación nitrogenada,
descubramos que los hospitales
no huelen a nenuco.


jueves, 29 de noviembre de 2012

Los hombres y los patos



Que Juvenal
me asista, no me sale el chascarrillo.
Soy grave, odi et amo las noticias.

El estómago se viste de uniforme.

No merezco esta somanta de odio,
sólo soy una esfera
intentando sacar pecho, tener
apéndices. Pero el mundo es tozudo,
lo tiene más fácil un espermatozoide tuerto.

Puedo explicarte mi vacío
pero me resueno,
me atufo de palabras inefables.

Basta con que me quieras,
con que me dejes explicarte que hoy echaban
un documental de las Malvinas
en el que la Guardia Galesa iba muriendo
mientras los patos nadaban en el agua.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Los domingos se va al campo

Paisaje con venados y figura

Si escuchas, puedes oírlos rumiar
antes de verlos parados o echados,
piernas esbeltas y ramificada cornamenta,
comiendo juntos como los niños o las almas
de los niños, ningún animal él mismo,
como yo soy yo mismo, mirándolos mirarme,
sintiendo que la fiebre subre a mi frente,
donde lo que soy nace y se esfuma
por una manada de ciervos reunidos en la pradera
-tinta sepia asperjada sobre papel arroz-
abstracta, exaltada, revelación de eterna armonía,
durante cinco o seis instantes de obligación familiar
manifestada con tan estremecedora nitidez y belleza
aclara lo borroso del sentimiento humano.


Imposible y necesario

Es una nación nacida en la parte serena de la mente,
sin fantasías de omnipotencia,
sin más Dios que la naturaleza, sin alianzas ni pactos,
sin ángulos oscuros para los pobres, sin descargas de odio,
sin jerarquías de poder, conocimiento o amor,
ningún espasmo de agua impura en la roca, ninn enjambre contaminado de moscas,
ningún cerro de cemento ceniciento, yeso y vidrio,
ninguna falsa piedad ni verdades ocultas en el ezcremento;
y en esta nación de hombres y mujeres,
ningún rostro en el espejo que refleje más oscuridad
que luz, más conflicto que amor, no más conflicto
que el que soportan mis manos mientras me siento en la roca,
desmigajando pan y vino y carpa
desplazada de su elemento al mío.

*Henri Cole (Trad. Jeannette L.Clariond)       

domingo, 25 de noviembre de 2012

martes, 20 de noviembre de 2012

Ese cuerpo

     La verdad es que la calle siempre me ha parecido dignísima de todo aprecio y cariño, por muy accidental que fuese, como ocurrió con el número aquel de Hurtado de Amézaga, que poco bien que está sin mármol ni letras labradas, como el pobre portal de la calle de la Ronda, donde nació este hereje tan religioso de Miguel de Unamuno y Jugo. A quien no amo ni estimo, a no ser que hubiese visto la luz de las antípodas (como en su juventud), hubiese filosofado sin tanta carraca y aprendido simplemente lo que es un poema, un simple verso que se moviese por sí solo.

Esa montaña que, precipitante...

O, mejor dicho todavía:
Y en la tardecita,
en nuestra plazuela
jugaré yo al toro
y tú a las muñecas.

      Ah, esto sí que es digno de loar, y estimar, y amar, mi lengua propia y por derecho propio, mi castellano, y mi cordobés, y ante todo, mi euskera escamoteado, y mi gallego, y mi extremeño, y mi catlán, y que no me vengan antípodas ni apátridas a mentarme la lengua que me parió, que la tengo por cosa muy substancial, más aún, consubstancial a mi vida, mi morir y mi nacer.

*Blas de Otero

domingo, 11 de noviembre de 2012

Episteme



Geografía grosso modo,
la rotación de los cultivos
y la historia por etapas, todo cabe
en los cajones o en las pupas democráticas
surtiéndose atún con olivas
para la próxima lección.

Episteme en dibujos, qué gozada.
Del afarensis al sapiens siete centímetros,
tres para el grafiti de Pompeya —aquí
habita el Minotauro.

           Hay fechas señaladas: el día de la paz,
las excursiones, cuando nos toca compartir bayeta.

Nos juran la vida tolerante, la solidaridad del lápiz.

Táctel azul sobre nosotros, olor a forro
y mochila medio llena.
Nubes de nailon blanco.
Nos irá bien, seremos futuros bienhechores.

           Años después me hablan del semen de ballena.

Muchos hablan con pompas color sepia
y nos recuerdan números, sinopsis-corbata.

Agón a quien te diga competencia,
háblale de los juncos: eficiencia
cuando oscilan.
Atiende al sudor de tus congéneres
porque no nos explicaron que de caras gordas
hay dos tipos: las buenas y las malas.

jueves, 8 de noviembre de 2012

Conocimiento del medio

    
      [...] para que perciba bien las cualidades empireumáticas e higiénicas, desecadoras y esterilizadoras, atrabiliagenésicas y justicieras del hombre de la meseta, de ese tipo de hombre de la meseta que hizo historia, que fabricó un mundo, que partiendo de las planas de Bureba comenzó a pronunciar el latín con fonética euskalduna y así, añadiendo luego las haches aspiradas convertidas en jotas de la morisma, se fabricó ese ariete con el que fue por el mundo dando tumbos y ahora, reseco y carcomido, amojamado hombre de la meseta, puesto a secar como yo mismo para que me haga mojama en los buenos aires castellanos, donde la idea de lo que es futuro se ha perdido hace tres siglos y medio y el futuro ya no es sino la carcomida marronez que va tomando un cuerpo de buey puesto a secar y la carne vuelta mojama con un vaso de vino y es mejor que el caviar y que el arenque y que el fua ese de las landes.

*El cielo gira. Mercedes Álvarez (2004)
*Luis Martín-Santos, Tiempo de Silencio.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Calostro



Todo lo matutino ruboriza,
sacas a pasear los veinte dedos.

A las diez y treinta y cinco de un viernes
de noviembre el sol es tibio y no bastan
los recados. Falla la tentativa.

La descripción parcial del viento fresco
pone de relieve el piscolabis a deshora,
la unilateralidad malsana de los cuentos.

No estamos en el afanoso y afeitado día laboral,
el olor a pan no excita.
Emprender es llamar al ascensor
y pensar «el frío es sano» o «vaya un cielo azul»
aunque lo más que harás será tocar a un perro
sin paliativo metafísico en los ojos.

No esperabas lactancias a destiempo,
el pueril acurruco.
Volver a casa es compañía
en el peor sentido: como un jersey que pica.

Hablarás de los helenos. «Probablemente
Tales se arrojaría desde un acantilado
o Anaxímenes sería voluntariamente
desgarrado por gaviotas.» Hablarás
del percal constantemente intentando velar
tu apocamiento con el mentón boscoso.

Esperas a que lleguen las hazañas
aunque
no hay ventaja o perspectiva,
no has pasado de cachorro.

sábado, 20 de octubre de 2012

Cocina con amor




Alguien ha cocinado varios platos.
Para días. Alguien es bueno
y no ha pensado en el reflujo.
Allí nos dirigimos
a equivaler comida y beso, a hacer
de la tortilla un gran abrazo —puede
ser esponjoso, puede seco.

El coche centellea, llueve un poco,
más allá de las cunetas girasoles
de cartón y pámpanas rojizas extienden el otoño.
Se nos caen secretos, hojas de chopo por la boca
sabemos que el horizonte y la garganta
son la misma cosa.

Es mucho darse cuenta del continuo.

En la cocina-sala,
hay impedimentos al tránsito normal
de luz, aire y coloquio. Hay un ansia literal.

Después de los palés de autoayuda,
de creer en la transmigración, en el salto evolutivo,
en que algún día seremos sabías bolas de luz,
se le han atrofiado los intercostales.

Respirar le duele.

«Omnipotente amor, altísimo y ubicuo»
pero con el amor vienes a vértelas
y recoger las migas ­—quedan
algunas en la mesa.

Primum manducare, ese es el terreno.
Hablaremos de pájaros
cuando el mundo no orbite en tu pulmón izquierdo.

Qué pena cuando miras hacia arriba
porque
cambia la estación. Comienzan a hibernar tus ojos.



jueves, 18 de octubre de 2012

De agrimensor a brochista


Sim Sala Bim by Fleet Foxes on Grooveshark 

           Dejemos que las cosas marchen a su ritmo; dejemos que crezcan hasta donde puedan; que remonten o caigan. Conseguir dejar aunque sólo sea una cosa a su aire en una mañana de invierno, así se trate de una pobre manzana congelada-descongelada que pende de un árbol, ¡qué glorioso logro! Es algo que ilumina este universo oscuro.

*

            Si existe algo más glorioso que un congreso de hombres preparando o modificando una constitución, como sospecho que hay, quiero ver los periódicos de la mañana. Me siento ávido del menor rumor, aunque sólo se pueda saber acercando el oído al agujero de la cerradura. Me desperdiciaré en esa dirección.

*

            Un hombre de percepciones refinadas es más auténticamente femenino que una mujer meramente sentimental. El corazón es ciego, pero no así el amor. Ningún dios discrimina tanto.

*

            Hay miles de formas aparentemente humildes a través de las cuales los hombres se afanan en que algo justo ocupe el lugar de algo incorrecto —aunque sólo sea para hacer un betún mejor.

*

            ¿Por qué no preparamos una inmensa tarta de chocolate al estilo de Misisipi y la cocemos al sol? No le añada ni Iglesia ni Estado, ni utilice pimienta, haga salir de su madriguera a la marmota, que ésta ya no tiene nada que ver con unas instituciones podridas. Adelante.

*

            Convierta su fracaso en tragedia por la seriedad y la firmeza de su intento, y de esa forma no se diferenciará del éxito.

*
            Yo no pronunciaré en vano el nombre de una enfermedad cualquiera.

*

            No malgaste su tiempo entrenando soldados que, al fin y al cabo, quizá se vuelvan mercenarios; ofrezca al campesino un país por el que luchar. Las escuelas comienzan enseñando los elementos, y ¿con qué terminan?

*

            Ocurrieron varias cosas durante aquella noche que, me atrevo a decir, no fueron reflejadas en el Transcript. Una gata cazó un ratón en la estación, y se lo dio a su cría para que jugara. De modo que la tragedia mundial se produce tanto de noche como de día, y la naturaleza está enfáticamente equivocada. También vi a un joven irlandés arrodillarse ante su madre, como si rezara, mientras ésta le quitaba una mota del ojo con la lengua; y pensé que nunca es tarde (¿o quizá temprano?) para aprender algo nuevo.

*

            Si la mayoría de nuestros comerciantes no se arruinara, al igual que los bancos, mi fe en las antiguas leyes del mundo se tambalearía.

*

            Pronuncia dogmas cuasi filantrópicos adornados con un estilo metafísico, pero son muy rudimentarios a efectos prácticos. Culpa a la sociedad de todos los crímenes que se producen, y alaba al criminal que los comete. Sin embargo, creo que todos los remedios que se le ocurren nos dejarían tal y como estamos. Ya que, por supuesto, no es regalando un pavo el Día de Acción de Gracias como pretende convertir a los criminales, sino con una comprensión genuina de cada uno de ellos: de aquel que, por ejemplo, falsamente anuncia al mudo desde el patíbulo que nunca nadie le ha tratado bien desde el día en que nació.

*

            Esté dormido o despierto, corra o camine, utilice un telescopio o un microscopio o simplemente sus ojos, el hombre nunca descubre nada, nunca supera nada o deja algo atrás, excepto a sí mismo. No importa lo que diga o haga, apenas habla de sí mismo. Si está enamorado, ama; si está en el cielo, se regocija; y en el infierno, sufre. Es su condición lo que determina su localización.

*

            Estar activos, bien, felices, implica una extraña valentía. Prestarse a luchar en un duelo o una batalla implica desesperación, o poca estima por la propia vida.

*Henry David Thoreau, Cartas a un buscador de sí mismo. errata naturae, 2012.
 







martes, 9 de octubre de 2012

Les va muy bien



Puedes ver la asepsia de hormigón y ventanal,
la plasticidad del feliz, la vida dúctil.

Qué cristalina el agua, qué alfómbrica la arena.
Nos sobra mapamundi
para colorearnos las mejillas.

Codicias el salmón y los cruceros —chubasquero inclusive,
un apartamento con amueblado escueto,
la descendencia estrábica y castaña.

Fácil migrar y desdecirme de la greda,
darle continuidad a la fortuna,
pero humilla la espalda que se adhiere,
la duda sudorosa, los embustes de la serotonina.

Soy cobarde. Os envío los dientes por correo. 


 (You can see the asepsis of concrete and window,
the plasticity of the lucky, ductile life.

What a crystal water, what a carpetly sand.
We have so much world map
to colour our cheeks.

You covet salmon and cruises -including slicker,
a plain furnished appartment,
the descendants brown with strabismus.

Easy to migrate, to go back on clay,
give continuity to fortune,
but the sticking back humiliates,
the sweaty doubt, the lies of serotonin.

I'm a coward. I send you teeth by mail.) 



*Mi. La traducción es mitad google, mitad yo. Se me dispense (no sé suficiente inglés).
 

jueves, 4 de octubre de 2012

lunes, 1 de octubre de 2012

Ras Plas


     El realismo sabe siempre dónde detenerse; por ejemplo, los hombres tienen un pene perfecto, completado con vello púbico amorosamente esculpido, mientras que las mujeres no tienen casi ni pubis ni vagina: la mística nazi con sus connotaciones homosexuales domesticaba la realidad anatómica según sus exigencias ideológicas. Y véanse, por último, los Camaradas de Thorak, donde los pies y las manos son más grandes de lo debido, pero no se trata de una tensión expresionista, sino de fanfarronería visual (como quien, solo de palabra, dijera: «Te doy un bofetón, que te pongo la cara del revés»).

*Thorak, Joseph (1889-1952). Camaradas.
*Eco, Umbero. De los espejos y otros ensayos (La ilusión realista). De Bolsillo, 2012.


martes, 25 de septiembre de 2012

La angina o el espasmo

     Hay demasiados corazones en los poemas de amor,
     muchos poetas parecen médicos
     o carniceros con las manos ensangrentadas,
     pero no saben qué es una pericarditis,
     un electrocardiograma, el dolor, la fiebre,
     cómo han de trocearse las terneras, los corderos,
     nunca han visto realmente un corazón.
     Me dieron un trozo de corazón para comer una vez
     y todavía siento náuseas.


*Ricardo Arregi Díaz de Heredia (por http://erizandoespaldas.blogspot.com.es/)



martes, 18 de septiembre de 2012

Guindanga es un sentir general




     «Sin duda hay una multipolaridad creciente [...] ¿Es eso bueno o es eso malo? En principio tendríamos que decir que eso es bueno, que es bueno que haya más voces que se expresen, que haya más participantes en la solución de los problemas mundiales. Pero piensen por un momento que un mundo multipolar, sin instrumentos de gobierno mundial, es algo muy arriesgado. Europa puede y debe ser una especie de laboratorio de lo que pudiera ser un sistema de gobierno mundial.»

                                                                                                                            ---
     Cubo de agua
     ¿Qué agua?
     Aguarráh
     ¿Qué rá?
     Rabo de mono
     ¿Qué mono?
     Monopolio
     ¿Qué poli?
     Polisia
     ¿Qué sia?
     Sibabó
     ¿Qué bó?
     Bocachica
     ¿Qué chica?
     Mi
Lola ( Radio Edit) by Maluca x The Partysquad on Grooveshark 

*Javier Solana, 19/02/2010.
*Maluca & The Partysquad, Lola (Massive pow pow).



domingo, 16 de septiembre de 2012

domingo, 9 de septiembre de 2012

El comensal leyero

    
     »Ese cielo que veis, donde tienen su mansión los doce dioses, se transforma sucesivamente en otras tantas figuras. Primero se convierte en Aries. Y así, todo aquel que nace bajo ese signo tiene muchos rebaños, mucha lana; tiene además la cabeza dura, una frente sin pudor y la córnea ocular muy aguda. Bajo este signo nacen la mayoría de los pedantes y peleones.» Nosotros aplaudimos la gracia del astrólogo, y él prosigue: «Luego el cielo entero se vuelve Toro. Y por eso nacen entonces los rebeldes, los boyeros y los que saben buscarse el pasto por sí mismos. En Géminis nacen las carrozas de dos caballos, los toros, la virtud fecundante y los que comen a dos carrillos. Bajo el signo de Cáncer he nacido yo: por eso ando sobre tantas piernas y tengo tantos bienes en tierra y mar. Y por eso, desde hace tiempo, no pongo nada por encima de esa constelación: para no eclipsar mi propia estrella. Bajo el signo de León nacen los zampones y los mandones. Virgo es el signo de las mujeres, de los esclavos fugitivos y de los que arrastran grilletes. La Balanza, el de los carniceros, de los perfumistas y de cuantos venden a peso. El Escorpión, el de los envenenadores y asesinos. Sagitario, el de los bizcos, que echan el ojo a las legumbres pero cogen el tocino. Capricornio, el de los desgraciados, a quienes les salen cuernos de tanto sufrir. Acuario, el de los cantineros y los alcornoques. Piscis, el de los cocineros y los retóricos.»

*Petronio, El Satiricón (cena Trimalchionis). Al habla el anfitrión fardón.

sábado, 1 de septiembre de 2012

The very first Rajoy's poem

No más IVA,
eso es un clamor
que recorre España
de arriba a abajo
y de abajo a arriba.

*Mariano Rajoy, trovador, en algún mitin hace tiempo.

viernes, 24 de agosto de 2012

Cachetudo y rosadote

      
      "Estoy interesado sólo en buenas canciones de verdad, no hablo de baterías, bajos... pienso en las palabras, la melodía vocal y los arreglos de una canción natural, un tipo de canción que puedas cantar casi sin música, que puedas cantarla a capela y que sea una canción fuerte, que se sostenga. Por ejemplo "wichita lineman" de Glen Campbell".

WICHITA LINEMAN by GLENN CAMPBELL on Grooveshark 

*Geoff Barrow. Portishead.


domingo, 19 de agosto de 2012

La opacidad, los dos caminos



Yo voy a puros y licores,
tú a perfumes, cremas y maquillajes.
Nos vemos, pues, en el kiosco.

La lógica del puerto sin pescado, huele
blando el humano y el desinfectante,
el horizonte cambia de sentido.

Han tapado las lunas.

El ramal obliga y recrea,
divide y regocija.

Soy aliento-recio un mata moscas forajido,
un señor elegante con pañuelo.
Huelo a coñac y prensa, me enrudezco.
Tú aparte de guapa no eres ceporra.

En realidad nos gustan los aviones,
pululamos para coser el aire,
para cumplir el precepto.

La verdad es que siempre habrá horóscopo y tabaco.

Hay que romper la luna para ver
la planicie, el posarse del tren de aterrizaje.

Arriba, dos niños inventan
una versión del juego: «un/dos/tres
Dracón/Solón».
Yo diría un/dos y basta, así me han enseñado
aunque haga que me duela la cabeza.

Dices que el mar parece un azulejo,
no sé si llorar o aplaudir.